第二十九章 暴风雨
魁地奇决赛那天，是个糟透了的坏天气。前一天晚上，狂风怒号便彻夜不息，暴雨噼噼啪啪在窗玻璃上砸着，劲儿劲儿的。明明已经是初夏了，雨昼却冷得好比冬月，到了上午十点，窗外依旧是瓢泼大雨，风也愈是烈，别说止息，连微弱些的迹象也不见得。
整支球队坐在早餐的长桌边上，周围相当喧闹，只有这一小块红色的角落格外静默。艾尔林特坐在最边上，紧挨着克兰拉，近乎是将自己所有的精神都紧绷在她身侧似的，他此刻脑子里嗡嗡隆隆地响，具体模糊不清，只生怕离开她，那声音就仿佛脱去阻碍一般，在他耳鼓里疼痛地撕扯他的神经，只有她，才能暂时地束住它们，制住它们，只有她。他连着好些日子失眠，晚上睡不着，白天睡不醒，生物钟完全颠倒，困得想吐却毫无办法。耳边总是传来声音，偶尔是吵架，偶尔是独白，偶尔是一群人的喊叫，内容大都是一样的，劈头盖脸地叫他去死。就算在逃避现实的、短暂的睡眠里，也全是噩梦。吃饭也不规律，睡觉也不规律，幻听倒是挺规律的，因为一直存在，胡思乱想也规律，这让他烦躁不已，却又无可奈何。
克兰拉一只手搭在他肩膀上，微微地摩挲着他的肩侧，她明白她这个举动会让他感到好些，眼前什么都是黑，但并不代表她尝不到他的紧张。事实上，正是因为缺乏视觉，别的感官无限扩大，她更能感受到他的焦虑，他的逞强，俘获他身体内情绪的流向，并下意识地去疏通它。她逐渐明白自己的存在对他而言，相当、相当重要，然而这样的时刻，除了陪伴以外，也没有别的可以分担的法子。
“还有谁的护目镜没有施防水防湿咒的？抓紧着点儿，还有十分钟就要进场了。”
队长乔安对着周围叮嘱了一圈，又再讲了些比赛的策略之类，艾尔林特却一直发着呆，他似乎什么都听不懂了。偶尔他会忽然打个哆嗦，但并不是因为冷，也不完全因为紧张。
过了一会儿，他偏过头，用额角在克兰拉肩上蹭了一下。
“别紧张，真的没有关系。”她伸手去揉了揉他的后脑勺。
“嗯。”他闷闷地应了一句。
“一会儿，如果实在撑不住的话，马上对裁判喊停，”她侧过头，非常小声地对他说，“只要感觉有一点儿不对，马上停下来。明白吗？这很重要，你自己比什么都重要。”
“嗯。”
还是一样的回答，他好比已经不会讲话了，只咬着牙点头，生怕一开口说话就发出和他脑子里一模一样的尖叫声来。
室外比他想象得更冷。这雨简直冷得像冰。艾尔林特想。扫帚腾空以后不到半分钟，他浑身便已经凉透、湿透了，雨水从他的额角挂下来，找着他身上可以利用的地势，从额角，从鼻尖，从颚线淌到喉头，从脖颈淌到锁骨，又一股脑儿浸进了他的袍襟里头，迫着他抖个不住。这天气简直不是个能飞行的天气，哪怕护目镜上施了防水防湿，镜片内外的温差依旧会让眼前起雾，加上雨点，被扑面而来的狂风卷席，打得脸上生疼，什么也看不清。他的手也被冷风吹得骨节发白，手背上的静脉异常清晰地凸起来。
“欢迎来到本年度魁地奇决赛现场！决赛的两个球队——斯莱特林对格兰芬多！”
麦克风的声音穿过层层噼啪雨碎，回荡在球场。
观众席顷刻间掀起浪潮，欢呼声破竹之势，整个赛场灼热沸腾。天雷发出低沉的怒吼，愈加激烈地将雨点摔成无数碎末，也无法浇灭燎原的雀跃。
这样的欢呼仿佛某种召唤，雨势愈来愈大，在几秒钟之内完成了一种进化，变成某种有生命有意志的事物，铺天盖地，如此密而凶狠，千军万马地杀过来，子弹般打在每个人身上，漫天的白色长短直线，将整个视野筛得一片茫茫。
“鬼飞球传到斯莱特林队吉昂手中，格兰芬多队波莉安娜·格林诺拦截，对方击球手将游走球击向她，莱丝莉敏捷地击回去，她真是一个不可多得的女击球手，技术相当精湛——斯莱特林队后排被切，输出流阻断，波莉安娜侧攻球门，守门员反扑，没扑着——投球，进了！”
格兰芬多一侧迸溅出欢呼，甚至比雨点更热烈。艾尔林特用手背抹了一把脸，试图将眼前的水珠撇净，但只是徒劳。他沿着球场周围，平滑地盘旋，撩开湿透的额发，眯起眼睛寻找金色飞贼。
这样的极端天气，虽然能见度低得骇人，但对于格兰芬多来说，其实相当有利。斯莱特林队一向集体作战，他们擅长的团控、排阵和范围打击，若是晴天或是能见度较高的日子，杀伤力可想而知。然而在这样的暴雨中，却笨拙得很，显得程式化而又多余，近乎完全不起作用。而格兰芬多惯用的迂回和游击技巧，此刻便管用起来，雨点和大雾无疑给他们带来了增益效果，三个追球手利用雨势隐藏自己，灵活地换线控线，交叉变换输出流来源，等游走球切掉对方中段以后，直接拆火，再打后手，这样便能把球偷到手。鬼飞球传到射速最快的追球手那儿，再由她朝着球门突进，不从正面也不从侧面，而是极为偏斜的角度巧妙地投球，十有八九，能打个对方措手不及，直接得分。
其他球员在雨中灵活地走位，混个如鱼得水，而恰恰相反地，这样的天气对于艾尔林特——或是说，对于双方的找球手来说，都十分不善。压根儿啥也看不见，怎么找飞贼？如果这雨一个劲儿地下，那这可到了明年也抓不着。
风愈来愈猛，将艾尔林特的重心刮得偏向一边，他不得不和这狂风争夺扫帚的操纵权，但始终是风赢。世界像个灰白的拳心，将他攥得喘不过气，尖锐的风声在脸颊削过，音量大得可怖。他脑袋里又开始嗡嗡地响，什么人用他自己的声音朝着他咆哮，你怎么还活着，艾尔林特，不是叫你昨天就去死了吗，你今天怎么还活在这里，你怎么敢，你配吗，回答我，回答啊。不——不，不是，求求你别叫了。他差一点想要放开双手，去捂住自己的耳朵，然而他不能，他只能痛苦地在雨中弓起身子，将脑袋埋在扫帚柄上，发出一声压抑的喊叫，然而雷声太大，风声太烈，没有人听得到。不，我没有，我求求你别叫了，我这就去死，拜托了。太吵了，太吵了，这太吵了。他差一点从扫帚上栽下去，这样凶狠的暴风雨，他再也不想在其中停留任何一秒，甚至萌生出好些直接在观众席上一头撞死的冲动。他这样的状态持续了将近五分钟，其间他以一种相当狼狈的姿势，蜷在扫帚一端，一只手堵住胸口，克制着体内那种死亡的欲望，一面不断地干呕，焦躁、疼痛，重重地压迫着他的胸肺，让他晕眩恶心，一阵阵反胃。
短短的五分钟，对他而言简直杀机四伏，体内那种平衡自身的引力，又开始剧烈地消耗他。尽管那根弦已经绷到了极点，再施力便会啪地断裂，但他毫无办法，只能想着尽快熬过去，顶过去，哪怕是撑也要撑过去。
这是他同死亡之间最剧烈的一次搏斗，他也是近期才真正认识“死”的真正含义。他不太记得这样的搏斗是从何时开始的。或许是那个醉酒的圣诞前夜，或许更早？他只记得那天，他走过圣芒戈长长的、空旷的走廊，治疗师说，霍华德和以前不太一样了。他心里只觉得荒谬，甚至有一点点不以为然。怎么会，哪儿能啊，上一次来看爷爷时，他还清醒得很，虽然不能动，但还能偶尔同他说话，他说都会好的，让他放下心来，好好上学，好好读书。怎么可能呢，他回了一趟霍格沃茨，怎么突然地就急转直下了。他心底百分之百地认为“哪儿能啊”，直到他真正地看到事实。
其实那个当下并不痛苦，只是有点茫然。但是这件事情后劲儿太足，直到他走在圣诞街头的冷风里，浑身湿透地回到家，不知所措地抽烟，疯子一般地喝酒，他才渐渐意识到，坏事儿了，真坏事儿了。那是前所未有的一种心痛，一种具体的、刻骨铭心的迷茫。父亲入狱，母亲再婚，唯一的爷爷重病，所有的事情只能由他解决，他却不知所措。他知道大命题来了，而这是他暂时处理不来的一个命题，仿佛已经坐在考场上，面前的题目不仅没有答案，甚至摸不着题干。
周围又传来格兰芬多的欢呼声，好似战斗的号角，愈来愈敞亮，愈来愈鲜明。勇敢的骑士们，从不畏缩，从不失速，他们的血液里流淌的是天空，球与扫帚在此时是整个世界，在灰白的天幕下，挥洒出与有荣焉的色彩，激励着他，鼓舞着他，去战斗，去冲锋陷阵。艾尔林特甩掉耳朵里的噪音，抬起头来，望向那一片猩红色旗帜的海，下意识地去找那个熟悉的人，从漫天的雨雾中，辨认她金色的发丝，哪怕此刻她隔得很远，就这样看一眼，便也很好，这份期待加剧了他的勇气，调动身体所有的细胞欢喧起来。他确实看到了金色，熟悉的金色，然而不是她，而是——
“双方找球手同时冲刺，西北角观众席，飞贼出现了！”
全场骚动起来，所有的球员停下了手中的动作，所有的观众在雨里瞪大了眼睛，他们爆发出的呼喊，随着电闪雷鸣一同沸腾了，在那一刻达到了极点。
乌云伸出巨大的翅膀，天雷的怒吼愈演愈烈。艾尔林特和萨西诺恩并驾齐驱，加速，加速，直到扫帚的速值已经逼近峰极，进入冲刺，快一些，再快，再快！还能再快！再快一些！从观众席的视角，近乎看不到他们的轮廓，只能在白色的雨雾中，瞥见红绿两块扑簌的明色，速度迅疾，恍如八月十三的流星。此外就是充斥了一切的雨，雨，雨，还是雨，一直是雨，他们同时伸出手去，努力将身子往前探，两眼睁得精疲力竭，却又不敢闭上，大雨让一切都失去了可以衡量的尺度，摧毁了远近，上下，前后，左右的概念，他们在雨中已经无法判断自己的位置，只剩那抹鎏金，那么诱人，那么清晰，目光所及全是它的领地，全是它的结界。而周围是什么，是雨，是雾，雷电，一场正酣的风暴，席卷着他们，没有起源也没有终极。
飞贼忽地下移，他们不约而同地将扫帚前端下扳，开始俯冲。两把扫帚型号相似，此刻都在使劲儿加速，更快，更快，快到无以复加，已经占不着任何的便宜。他们都不屑于玩弄那些干扰对方的把戏，此刻只能凭借自身的控制力、意志力，努力将手往前探，将身子往前扑，更近一点，更近一点，两英寸，一英寸。然而那么一丁点距离，似乎始终存在，始终局限着他们。
艾尔林特不知道僵持了多久，或许三秒，或许十秒，或许半分钟，或许一个世纪，周遭没有任何变化。随着雷声轰响，他心底某个地方忽地颤栗起来，脑袋一片空白，飓风如同怪兽一般，嘶吼，疯狂，咆哮与呜咽，风声，欢呼，尖叫，呐喊，在他耳鼓里隆隆地炸成一团。你想要快乐起来吗，那抹金色，看着它，艾尔林特，你要拥有它，你就会快乐了，去吧，去吧。
他自己的声音对他耳语，不是咆哮，而是一种温柔的、教人愉快的语气，几近让人魂牵梦萦。
很近了，艾尔林特，你就快要打败他了，你不是想要打败他吗？你知道怎么做的，是不是，艾尔林特？你知道的。
不——我不知道——不是的，我不知道——
你知道的，看着它，看着那个飞贼，你知道怎样才能更快一点的，拥有它，你会快活起来的，我保证。
不是——我求求你，别说了，别说了。
你那么聪明，你难道不明白吗？如果你不去做，我还是会继续惩罚你。
别——我不想，别这样——
你难道想继续接受惩罚吗？我会让你痛苦，让你睡不着觉，让你疼得浑身发抖。你这么聪明，你知道怎么办的。
我不想——求求你，求求你不要。
去吧，你知道怎么做的。你知道的。
一道闪电擦过，天空发出巨大的悲鸣。风很刺，带着一种暗示性的讯息，一种难以跋涉的寒冷，他正面临史无前例的诱惑，要他拿出全部的赌注。他不知道发生了什么，只觉得自己正被抛离，那抹扑簌的金色映在他眼瞳里，瞬间幻化成飞舞的六芒星。
全场尚未来得及惊呼，只那一刹，格兰芬多的找球手已经松开扫帚，从两百英尺的高空，头朝下笔直地坠落，白茫茫的雨雾中，一匹从天而降的红绸，姿态却那么爽利，如同某个星系爆炸时，恒星陨落的流火。
他往前伸出手，摸到了湿漉漉的、冰凉的金属质感，并将它攥入掌心，紧紧地拥进怀里，贴在靠进心口的位置，将自己一并抱紧。我做到了，他想。真好，真好，都结束了。剧烈的失重感迫着他的胸腔，让他想失声尖叫，可喉头仿佛哑了一般，发不出一丁点儿声音。至于周遭的雨水，观众席五光十色的掠影，他不敢抬头，不敢回首，甚至不敢睁眼，只能追逐着狂风，将自己刺向迎面而来的大地。
满足吗？应该是满足的。
很快乐，很轻松，很满足，很幸福。
没有哪一刻比此刻更好。
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